Las hijas del invierno

La luz no llega a este lugar. Los caballos trotan a ciegas bajo un cielo de vapor que se confunde y se entrelaza con la niebla.

Un velo danza en el corazón del bosque. A lo lejos, una melodía compuesta por los crujidos de la hojarasca y risas de cristal. Una espalda desnuda contempla la escena recostada bajo un roble centenario.

Labios cárdenos, ojos grises, cabello platino. El frío desentumece a las hijas del invierno. Albos querubines se despojan de su duermevela a golpe de bostezo.

La mayor sale de su cobijo. Más allá del viejo roble, sus hermanas revolotean y piden comida desde el nido. «Hoy aprenderéis a cazar», anuncia.

Pequeñas casas de piedra caliza se amontonan al otro lado del bosque. Las hijas del invierno se relamen. Perciben el amargo aroma de los temores más profundos y de los deseos frustrados.

Los aldeanos amanecen alarmados. Saben que la bruma nunca viene sola. Los niños también conocen la historia: vestidos rasgados de muselina blanca, sonrisa escarchada y un enero inmortal en las pupilas. La conocida boira precede a las risas pueriles manchadas de sangre.

Sus figuras se recortan en un manto blanco. «Bienvenidos al invierno eterno», entonan a coro. Silencio. La luz ya no llega a este lugar.

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Escrito por

Periodista radiofónica entregada a las letras. Escribo, luego existo.

Un comentario sobre “Las hijas del invierno

  1. Que sí, que sí, que igual tengo algo que decir sobre tal o cual palabra. Que no, coño, que me gusta mucho ese viento frío, ese lugar que no pisará nunca más mi imaginación.

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